mardi 10 septembre 2013

pièce n.17: la certitude de l'accident


La balance serait terrible, j’en avais l’intuition. Mais quelle danse n’est pas mortelle ? 
Autant qu’elle vous élève, votre fleur vous prépare en miroir une flaque au chien couchant. Celle des affres et du couperet.
Je n’ai vu que le dos des collines qui reposent l’âme. Comprenez-moi, tout allait trop vite. J’étais dans l’instant, mais je savais l’orage. Il rassemblait. Ses mains suie joueraient les dés. Il serait d’autant plus grand que j’astrais de tout l’être, des cheveux mer plein les mains. Cette mer, je la perdrai, bien sûr.
Ce train, cet orage, je crois qu’il pouvait prendre un mur sans limite comme manteau. Passager vers lui, le bonheur dans la seconde effleurée valait pour une larme future.

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